Vesanias y Cábalas del Planeta César

MADE IN SPAIN

2012-01-18T19:39:00.006+01:00

MADE IN SPAIN
(cuando las ondas no, nos, llegan con nitidez)
Hace tiempo, unos años atrás, mientras conducía hacia un lugar, con unas personas, a mitad del camino puse la radio para escuchar las noticias y hacer más ameno el viaje. Para variar, el noticiario trataba de casos de corrupción en política. El tema estrella de la semana era el caso de un alcalde que se había agenciado de las arcas públicas un chorro de pasta y había dejado el ayuntamiento tiritando. Ipso facto todos empezamos a rasgarnos las vestiduras, “…hay que ver que mancha de hijos de puta”, “yo a esos tíos les colocaba una soga al cuello”, “con esta mierda de justicia, seguro que está en la calle a los dos días”, y bla bla bla bla. El caso es que llegamos a nuestro destino y allí dentro del coche se quedaron los ecos de la conversación.
Al cabo de dos meses, volví a coincidir con estas personas en mi coche y repetí la misma operación, encendí la radio, pero al cabo de unos segundos pudimos comprobar que se escuchaba a trompicones, había interferencias y las palabras eran inteligibles por lo que decidí apagarla. Pasados unos cuantos kilómetros paré en una gasolinera y al regresar al coche después de pagar pude comprobar que me habían robado la antena la noche anterior. Entré y lo comenté allí a los presentes, y entonces escuché de sus bocas sin interferencias… “joder, vaya putada, a mí me la robaron hace tiempo, pero un día de borrachera cogí la de otro coche”, “yo igual, a mí me la han robado dos veces y en el parking del Mercadona se la quité a otro”, “¿tú quieres una?, mi marido es la polla, seguro que te la consigue”.

En el dique seco.

2011-10-18T23:23:00.000+02:00

Espero empezar pronto con nuevas entradas, después de este largo parón.. Por lo pronto os dejo con una fotografía que saqué hace unos años en San Petesburgo.

¿Vemos las cosas como son o como somos?

Material para Freud

2011-01-29T17:23:00.002+01:00

Bruno durmiendo al calor del fuego

Según S. Freud las emociones enterradas en la superficie subconsciente suben a la superficie consciente durante los sueños, y que recordar fragmentos de los sueños puede ayudar a destapar las emociones y los recuerdos enterrados.

Apenas recuerdo lo que sueño, pero hoy mi mente ha hecho una excepción y me he levantado con unas imágenes en mi cabeza de una nitidez asombrosa. En mis sueños aperecian varias imágenes sin aparente conexión entre ellas , algunas ocupaban toda la pantalla de la mente, lo que en cine se podría llamar un primerísimo primer plano, entre estas apariciones, dos son las que más me han llamado la atención, la primera era una máquina de escribir antigua ,estilo Olivetti, de color oscuro de donde nacía de cada tecla una aguja de hospital de las que se utilizan para sacar sangre, la otra imagen era un hombre mayor leyendo un documento en un escritorio de madera iluminado con una vela y en el cual reposaba una lengua humana recién cortada desde la raíz, como esas de ternera que venden en la carnicería, recuerdo perfectamente como este hombre humedecía su dedo corazón por la superficie de las papilas gustativas de esta lengua para poder pasar las páginas. También recuerdo estar en un museo con un grupo de visitantes y al fondo escuchar a una mujer que hacía de guía explicando un supuesto cuadro de Monet, que yo no alcanzaba a ver pero que por sus indicaciones debían aparecer tres mujeres muy delgadas y que , según esta guía, cuando las tres mujeres escapaban del cuadro para comer se arrepentían y volvían a la pintura diciendo "Con Monet nos sobra para vivir". Por favor ¿hay algún psicoanalista en la sala?.

Cuando todo se alinea.

2010-12-04T00:13:00.006+01:00

A veces los astros, digo los astros de cada uno, se alinean de tal manera que todo por un momento parece funcionar como una maquinaria de precisión, con inexorable exactitud, con una perfección asustadiza, al mínimo detalle.
Hoy pasó.
He ido a buscar, con mi hijo, a mi mujer al trabajo en Càdiz y al salir hemos ido a un bar por el que tenemos cierta predilección. Es un bar muy normalito a simple vista , donde no tiene cabida el nuevo diseño bombardenate de ahora, uno de esos lugares que los hace especiales la clientela ,los dueños, en este caso dos hermanas que se hacen notar por su saber estar y simpatía, y ese halo mágico respirable que a veces rodea a ciertas personas y espacios.
Después de tres o cuatro riojas, todo fluyó. Los buenos recuerdos pasados con amigos de la infancia, con amigos de trabajos ya dejados, viejas sensaciones, afloraron como si estuviesen esperando hace tiempo a que alguien los desempolvasen, y entonces la boca y las entrañas se me han llenado de alegría y sabores dulces, y he tenido que mandar unos cuantos te quieros por sms. Luego todo siguió como cabía esperar, besos con Belly con Bruno, conversaciones, sonrisas, miradas, y complicidad con los demás habitantes del bar. Para rematar al llegar a casa recibo una conversación telefónica de unos amigos recien estrenados como padres, que me ha recordado lo maravillosa que a veces es , como dijo alguien, esta enfermedad mortal de transmisión sexual que es la vida.
Bueno, no voy a abusar de esta alineación mágica, voy a escuchar una de Chet Baker con los ojos cerrados y me voy a la cama a sellar este día.

Bruno en portada

2010-11-10T20:12:00.002+01:00

Una editorial italiana vio una foto de mi hijo Bruno en brazos de Belly y me pidió si podían utilizarla com portada de un libro de puericultura - pediatría., claro, cediéndoles los derechos y sin ver un euro. Les dije que sí y este mes sale a la venta dicho libro. La verdad es que me ha hecho mucha ilusión. Os dejo la portada del libro. Saludos amigos.

Su nota

2010-09-24T16:37:00.002+02:00

(sombra de Belly sobre trompetista en pared)

Todo ser humano en su alma tiene un sonido muy bajito, su nota. Es el
sonido de su esencia, de su ser. Y si los actos de su vida no coinciden
con esa nota, esa persona no puede ser feliz.

Nikita Mijalkov

Mis ojos

2010-06-23T12:53:00.005+02:00

Foto de Bruno, mi hijo.

"... Mi gran placer sensual ha derivado siempre - aún hoy persiste esa jerarquía- de la felicidad de los ojos. Ni el orden melódico más exquisito, ni el aroma más raro, ni el contacto de la piel humana más dorada y suave, ni el vino, ni el beso, pueden procurarme el goce que los ojos me brindan. Tampoco, como para ciertas mentes superiores, el juego filosófico con cuanto implica de estímulo trascendente, suple para mí lo que los ojos me regalan. Ni siquiera el juego poético que tanto amo. Los ojos son para mí las compuertas por las cuales penetra en mi interior el río rumoroso y tornasolado del mundo".
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Fragmento del libro "Bomarzo" de Manuel Mújica Láinez.

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Torero portugués

2010-05-30T01:16:00.013+02:00

Torero portugúes ( hecha en Évora)

La foto salió movida, y a Belly se le movieron también las entrañas esa tarde, ¡no puedo con esto!, me dijo con las mejillas húmedas por las lágrimas.

...

A la luna, luna de enero

con mi capote y muleta

iba a los encerraeros

porque a mí me gustaba esa fiesta

y todito mi afán era de ser torero

Me dieron una ocasión

pa salir a torear

se me quitó toa la afición

no lo quiero recordar

Hay que pensar

que la afición de los toros

pa too el mundo no es igual.

...

Fragmento de la canción "Me dieron una ocasión" (bulerias) de Camarón de la Isla.

Un señor de veintipico

2010-04-27T23:06:00.004+02:00

Señor de Évora (Portugal).

Se estaba tomando un café mientras veía un partido del Benfica en la televisión del bar donde cenábamos un suculento pollo a la brasa, le pregunté si me dejaría hacerle una foto y me dijo que sí, la iluminación de la sala era pésima, aún así ,se la hice y le dí las gracias por su amabilidad, sonrió y volvió a su café, pasados dos minutos se acercó a nuestra mesa, sacó una cartera de cuero atada con una goma , la abrío y nos enseñó una ristra de fotografías tipo carnet de sus veintipico nietos, fue entonces cuando miré a su cara y comprobé que la iluminación de la habitación había cambiado por completo.

Lili gana siempre.

2010-03-26T22:12:00.002+01:00

He visto muchas películas que tratan de una u otra manera el amor, algunas de ellas inolvidables como Memorias de África, El jardinero fiel, Casablanca, Drácula de Coppola, etc..., pero esta escena de Lugares Comunes es sublime, sería incapaz de añadirle una frase más o quitarle alguna palabra, creo que se trata de la mejor definición de amor jamás creada en el celuloide, y no ha hecho falta una banda sonora de lujo, ni escenarios aparatosos, ni mega estrellas norteamericanas, tan sólo una biblioteca y poco más de cinco minutos de conversación en estado puro. Disfrútenla.
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COINCIDENCIAS

2010-03-21T21:34:00.004+01:00

Desde hace tiempo, todas las mañanas de los domingos después de desayunar cojo el semanal y voy directo a la columna de D. Arturo Pérez Reverte, la de hoy se titulaba "El fantasma de Bauer" y entre otras cosas se relataba como se le apareció una mujer desnuda reflejada en la puerta de madera de un hotel de Venecia. Después de arreglar algo la casa y preparar la comida para el peque, mi mujer y yo nos hemos ido al centro de Cádiz, concretamente a la Plaza San Antonio, a dar una vueltecita y tapear algo, aprovechando el buen tiempo. De camino he realizado una fotografía a una puerta donde salgo en el reflejo de los cristales. Cuando he llegado a casa y la he puesto en el ordenador ahí estaba, en el centro, en la parte superior de la puerta , la imagen de la cabeza de un hombre calvo con bigote y los ojos cerrados. Que coincidencia, en un domingo, dos puertas ,dos apariciones, a Don Arturo una mujer desnuda peinándose y a mí un calvo muerto. Siempre hubo clases.

PD: quien crea que es un montaje está equivocado, la foto sólo está retocada para pasarla al blanco y negro. (ya me gustaría a mí controlar el photoshop).

Cuando te veo, veo a Elvis

2010-03-20T10:21:00.002+01:00

Ya me dirán que opinan ustedes, el video está gracioso.

Guatemala

2010-02-18T23:40:00.003+01:00

Llevo cuatro días con unas anginas terribles, que además, por unos medicamentos inadecuados, se complicaron, y se pusieron llenas de pus y causándome fiebre muy alta, hoy por fin parece que empiezo a mejorar (despues de cuatro pinchazos) y me han dado tregua para poder conectarme un ratito.

Cuando estamos enfermos recordamos que debemos valorar más los momentos que gozamos de buena salud.

Ayer el dolor y la fiebre me mantuvieron despierto durante toda la noche (y la anterior) y eso tiene unas consecuencias directas, tiempo para pensar.

Todavía conservo, en ocasiones, cierta buena virtud que es la empatía, y cuando estoy realmente jodido, en cuanto a salud se refiere, siempre me viene a la memoria la gente que no tiene medios, quizás porque he vivido seis años en Ceuta y he visto de cerca como vive nuestro vecino Marruecos. Yo en estos cuatro días he visitado tres médicos, uno de guardia, uno de cabecera , y un otorrinolaringólogo, he comprado las medicinas que he necesitado y estoy recuperándome en mi casa.

A veces, y aunque quede egocéntrico, pienso que el mundo gira alrededor de mí , como cuando aprendes una nueva palabra y no paras de escucharla luego, o cuando lees un libro de un autor que creías desconocido y de repente aparece su aniversario en la televisión. Esto lo digo porque cuando estaba anoche pensando en la "suerte" que tenemos de vivir como vivimos pusieron en la dos un documental sobre una familia de Guatemala y sus diez hijos que sobreviven al día por menos de un euro, no sé si fue porque estaba débil y bajo de defensas, o por estar sumamente sensible con los niños porque tengo uno de un añito, o porque realmente sentí otro dolor que no era el de la infección, lo único que sé es que cuando acabé de verlo lloré como un niño y me entraron ganas de arrancarme las amigdalas con las manos.

HISTORIAS DEL MILENIO "GUATEMALA"

Basado en hechos reales

2010-02-07T04:06:00.008+01:00

Era, es, una mujer buena de corazón, o por lo menos así la recueda todo el mundo, pero enfermó gravemente de alzheimer, fue entonces cuando ante los ojos incrédulos e ingenuos de mi mujer se destapó la caja hermética de excrementos que todos guardamos dentro de sí, y afloró ese ser que cada uno alimenta en sus entrañas y desconoce o simula desconocer.

Unos ante los nuevos acotecimientos huyeron lejos del hogar, olvidando que el concepto de madre es recíproco, metiendo la cabeza bajo tierra, pero olvidando que la memoría viaja en nuestras maletas y la conciencia tiene buen olfato ,no suele perder el rastro y al final acaba por alcanzarte. Otros que creíamos buenos, resultaron oradores de tolerancia con carnet falso de filántropos, expertos en el camuflaje de ser humano, pero la vida, obra difícil y de larga representación, hizo que sus caretas cayesen ante el público, aún así, se empeñaron en seguir con la obra y compraron caretas más grandes y más caras, pero el público de la primera fila ya había visto el truco. Otros se cambiaban de acera al encontrarse con el reflejo de sus propias miserias. Otros siguieron siendo lo que eran, un cero a la izquierda. He de decir, que tambíen es cierto que algunos arrimaron el hombro y otros dieron aliento, pero muy pocos. Al final , sólo quedaron las dos, madre e hija, la una consumiendo involuntariamente la vida de la otra ,pero, a su vez, forjando a golpes de realidad un corazón indestructible.

¿Se puede?

2010-02-06T00:03:00.000+01:00

Realmente, ¿se puede ayudar a alguien si se es incapaz de respetarse y quererse a uno mismo?. ¿Se puede?.

Este tema te lo dedico a tí.

2010-01-28T23:17:00.003+01:00

Ayer de camino en el coche a unos grandes almacenes ,con mi mujer y el pequeño en su silla de bebés ,puse la radio y entonces sonó "you give love a bad name", y se produjo el flashazo, reminiscencia nítida, hacía muchos años que no la escuchaba y recuerdos con sabor a regaliz rojo me invadieron.

Con nueve o diez añitos un compañero del colegio me había grabado encima de una cinta de Perales que encontré por mi casa a Bon Jovi, como la cinta era original usé el truco de ponerle dos trozos de celofán en las pestañas, así engañabas al radiocassette y podía grabarse encima. Llegué a casa y la puse en unos walkman de mi padre que usaba para estudiar y entonces se produjo la magia ,me invadió el guitarreo, los golpes de batería, la voz de Jhon, la imaginación estaba a flor de piel, agarré un pañuelo de mi madre y me lo puse en plan pirata, empecé a saltar por encima del sofá impoluto de mi casa con una regla de 40 cm a modo de guitarra, me encantaba, era el rey, la adrenalina fluía, había descubierto un gusto nuevo, un nuevo color que desconocía, supe que había encontrado el principio de algo, de algo muy grande. A los once ya tenía en mi poder una treinta de cintas de rock y algún que otro disco, y ya había dedicado en mis conciertos imaginados miles de canciones a la niña más guapa de mi clase. Este gusto musical por los melenudos hizo que me convirtiese en el perro verde de mi barrio, nadie escuchaba lo que yo, los demás niños cogieron otros caminos musicales, pero eso me hacía todavía más especial, para mí los demás estaban ciegos. En ocasiones , encontraba algún nuevo compañero con mis gustos, y de manera isofacta nos convertíamos en hermanos de sangre. Algunos de estos todavía lo siguen siendo a día de hoy.

Miré hacia mi hijo por el espejo del coche y lo vi con los dos ojos abiertos como platos y media cara tapada por el chupete, escuchando la canción, y pensé...cuántas cosas te quedan por vivir cabrón.

El Demonio

2010-01-20T22:45:00.003+01:00

Hace poco hablando con un alumno con graves problemas de conducta y personalidad me comentó: " ... a veces estando en casa se me sale el alma de mi cuerpo y veo al Demonio, lo curioso es que a veces se me aparece con la cara de Michael Jackson y otras con la cara de Gracita Morales, y no sé cúal es la que me da más miedo".

¡¡Qué cosa!!

2010-01-17T19:02:00.003+01:00

Llevaban casados quince años y de lo poco que practicaban el sexo un día por la mañana amanecieron ambos vírgenes.

EGOISMO

2010-01-03T18:49:00.001+01:00

Y entonces dije las dos palabras que definen el egoísmo más nítido, "te quiero".

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Suicidio

2009-12-18T23:41:00.006+01:00

Escrito en una pared:

"no tengo espacio para tanto vacio"

Documental de Redes que aconsejo ver, no tiene desperdicio: El suicidio se puede evitar

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Volando solo

2009-12-16T18:49:00.005+01:00

En mis años de mozo de instituto, de dura e incomprendida adolescencia, de hormonas desenfrenadas y de laberintos sin salidas a la vista de uno , me encantaba Extremoduro, con algunas de sus letras me identificada totalmente ,eso sí, siempre a mi manera, esta es un ejemplo:

EL imposible o inalcanzable nº 4.

2009-12-09T22:35:00.002+01:00

...¡¡anda, es maravilloso!!. ¡ya no me importa lo que piensen de mí los demás!. ¡¡¡Estoy curado!!!.

La Pesadilla de Darwin.

2009-12-04T23:23:00.008+01:00

Necesitaba comprar pañales, verduras para los potitos del niño y algo para cenar, así que me dirigí al supermercado más cercano de casa . Cuando llegué cogí una cestita y fuí en busca de lo apuntado en la lista. En el supermercado suelo ser metódico, (me lo enseñó mi mujer), para no ir dando vueltas como un loco empiezo por un pasillo y voy recoriéndolos todos de manera ordenada, así que primero pasé por la perfumería que ya se estaba engalonando para las navidades, en estas fechas triplican los probadores, me perfumé con disimulo, haciendo como que me echo en las muñecas y aprovechando me embadurno de lo lindo, luego pasé por la charcutería donde se amontonan cientos de jamones de todos los pelajes y bolsillos, a continuación giré por la pastelería donde a granel puedes llenar la bolsa de deliciosos pastelitos y mantecados navideños, viré por la zona de verduras y hortalizas para finalizar por el pasillo de artículos de bebés, cuando creí tener todo recordé que no había cogido nada para cenar, el cuerpo me pedía pescado, por lo que fuí a la pescadería, cogí el número, y mientras esperaba mi turno fui mirando el género que había... y volvió a ocurrir, allí estaba el letrero del puto pescado ese "PERCA DEL NILO", y volvió el pellizco en la barriga, y los recuerdos de las escenas del documental de Hubert Sauper que ví hace ya dos años, miré la cesta llena de víveres, los que estaban y no en la lista, y volví a sentir lo jodidamente afortunado que soy porque mi madre me parió aquí, porque mi hijo come verduritas con carne o pescado cada semana, porque mi familia está sana y cuando no lo está es atendida por especialistas, porque tengo un hogar, un buen trabajo..., pero al cabo de un rato, reflexioné un poco más, y caí en la cuenta, en realidad no es que sea afortunado, no existe tal suerte, ni el azar, ni esa casual línea entre lo blanco y lo negro, estoy así de bien porque vivo, o vivimos, a costa de la vida de otros, como los parásitos, y entonces ya no me creí afortunado, sino que sentí vergüenza.

DOCUMENTAL LA PESADILLA DE DARWIN (Hubert Sauper)

PRIMERA PARTE

SEGUNDA PARTE

Amor con hache.

2009-12-03T19:57:00.004+01:00

Cortan unas cinco veces al día , luego al ratito de la ruptura vuelven a ser apasionados novios, a veces la reconciliación se sella de camino hacia el aula con un beso clandestino en las zonas más oscuras de las escaleras. Durante las clases apenas hablan entre ellos, tan sólo un disimulado roce con el meñique en la espalda del otro, una cogida de manos bajo la mesa, alguna mirada de complicidad, él por encima de sus gafas de pasta y ella entre los huecos del flequillo, o simplemente se intercambian papelitos escritos con frases de amor con el mismo sigilo que trafican los camellos, esos pequeños trozos de papel contienen frases como te hamo, te quiero, techo menos mucho, lo eres todo paramí... Así se pueden pasar toda la jornada, lo tiene claro, la única misión que tienen que realizar en el día es quererse, desde que se levantan por la mañana el pensamiento del uno está en el otro, madrugar para ir al colegio de educación especial ha cobrado para ellos sentido ahora, y no tiene dudas, el aprendizaje de las matemáticas, la lectura, el taller de carpíntería o costura todavía pueden esperar, su HAMOR no.

Cada vez que los veo me viene esta canción a la cabeza.

Serían las seis y media de la tarde.

2009-11-28T20:57:00.011+01:00

Colgó el teléfono, lo guardó en la cazadora y siguió su camino hacia el coche que se divisaba a lo lejos al pie de una pequeña colina, al poco tiempo de reanudar la marcha, captó su atención el sonido de una algarabía formada por una treintena de gorriones que se arremolinaban frenéticamente en un charco para mojarse las plumas y saciar la sed, él se quedó parado un instante observando la escena fijamente, sin mover ni un sólo músculo de la cara, comos si analizase detalladamente cada movimiento que éstos hacían, seguido, cargó la escopeta con dos cartuchos, apuntó al centro del charco y realizó un disparo, volvío a colocársela al hombro y continuó andando, cuando llegó al coche abrió la puerta y dejó la escopeta en el asiento del copiloto, encendió el motor, volvió a coger el arma y se metió el cañon en la boca. Mientras tanto, en el charco todavía revoloteaban agonizantes algún que otro gorrión que intentaban en vano ponerse en pie y retomar el vuelo, fue etonces cuando se escuchó un segundo disparo, serían la seis y media de la tarde.

Enhorabuena Gervasio Sánchez

2009-11-07T01:35:00.004+01:00

Recientemente le han otorgado el Premio Nacional de Fotografía a Gervasio Sánchez, fotógrafo que con sus trabajos nos muestra las atrocidades que trae consigo toda guerra. Al oír la noticia me alegré por él, pues pensaba que después de su famoso discruso del 2008, cuando recogió el Premio Ortega y Gasset de periodismo y dijo tantas verdades a la cara de muchos que no se lo esperaban, no le volverían a dar otro premio más en España. Enhorabuena Gervasio por este reconocimiento a tu trabajo.

A nosotros no nos pasará.

2009-10-04T12:03:00.016+02:00

_____...¡¡A nosotros no nos pasará!, hubiésemos dicho todos , si a uno por uno nos hubiesen preguntado en ese momento, mientras apurábamos la novena caña noctámbula entre risas y sueños veinteañeros.
¡Maldita sea!.

AHORA ESTOY LEYENDO...

2009-10-03T22:03:00.011+02:00

LIBRO LEIDO MES DE DICIEMBRE 2011

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LIBROS LEIDOS MES JUNIO-JULIO 2010

LIBROS LEIDOS EN EL MES DE JUNIO 2010

LIBROS LEIDOS EN EL MES DE MAYO 2010

LIBROS LEIDOS EN EL MES DE ABRIL 2010

Sigo con el Quijote, pero en el club de lectura de la biblioteca de Cádiz (del cual soy nuevo miembro) estamos leyendo Leer "Lolita" en Teherán de Azar Nafisi, por ahora llevo pocas páginas así que más adelante , cuando avance o lo termine, ya os contaré cómo está, de todas formas si alguno de vosotros lo leyó me gustaría saber su opinión. Para aquellos que estén interesados os dejo una breve sinopsis del libro:

Leer Lolita en Teherán de Azar Nafisi:

Una vez por semana y durante más de dos años, Azar Nafisi, una profesora de literatura de la Universidad de Teherán expedientada por negarse a llevar el velo, reunió en su casa a siete de sus alumnas para leer y comentar algunas de las novelas occidentales prohibidas por el régimen de los ayatolás. Poco a poco, superada la timidez inicial, las jóvenes estudiantes empezaron a expresarse con libertad, no sólo sobre las novelas de Jane Austen, Henry James, F. Scott Fitzgerald y Nabokov sino sobre sí mismas, sus sueños y frustraciones. En aquellos libros habían encontrado una alternativa valiente a la tiranía ideológica a la que estaban sometidas y la adoptaron como un desafío.

...y que cada uno piense lo que quiera.

2009-10-03T00:49:00.001+02:00

Don Quijote de la Mancha

2009-10-02T13:57:00.001+02:00

Enero 2010. Sé que debería haberlo leído hace tiempo pero, por hache o por be, nunca lo hice, y ahora estoy acabando la primera parte y estoy encantado, es una auténtico disfrute. Nunca es tarde si la dicha es buena.

Don Quijote de la Mancha , Miguel de Cervantes

TRES LIBROS ( julio 2009)

2009-09-24T23:40:00.020+02:00

Siempre he sido reacio a empezar un nuevo libro si todavía no he acabado la lectura del que tengo entre manos. La idea que percibía, o creía percibir, era la que se tiene al intentar ver dos películas a la vez, suponía que con el tiempo mezclaría los personajes, escenarios, situaciones, etc (confío poco en mi cabeza). Pero he descubierto que aumenta notablemente mi avidez por la lectura y mi capacidad de atención si compagino alguna novela con algún otro libro de relatos, cuentos, ensayos o libros didácticos.

En estos momentos llevo a cabo la lectura de tres libros, son Ética para Amador de Fernando Savater, Cuentos de Edgar Allan Poe y La peste de Albert Camus.

Aquí dejo información sobre los autores y sus obras:

Lee aquí Ética para Amador
Lee aquí Cuentos de Edgar Allan Poe

LEÓN EL AFRICANO , Amin Maalouf ( mayo 2009)

2009-05-24T18:26:00.007+02:00

En estos momentos estoy leyendo "León el Africano" de Amin Maalouf, creo que lo terminaré antes de que empiece el mes de junio. Por ahora tan sólo decir que a quién le guste los relatos de viajes y la historia no debe pensárselo a la hora de elegir este libro. Aquí os dejo un fragmento de la sinopsis del libro:

Durante la época de crisis en que dos grandes imperios pugnan por la supremacía en el Mediterráneo, un hombre nacido en Granada poco antes de la caída de la ciudad en manos cristianas vive una aventura extraordinaria, uniendo en su experiencia Oriente y Occidente, el mundo cristiano y el Islam. La fecunda imaginación de Amin Maalouf nos guía a través del portentoso periplo que entonces inicia quien acabará siendo conocido como LEÓN EL AFRICANO: exiliado en Fez, como tantos árabes andaluces, Hasan, hijo de Mohamed el alamín, conocerá la misteriosa ciudad de Tombuctú y los quince reinos negros que separan el Níger y el Nilo, El Cairo y Constantinopla, y, finalmente, la fascinante Roma del Renacimiento, antes de encontrar sosiego,después de numerosos avatares, de regreso en su continente natal.

Miroslav Tichý

2009-03-10T16:23:00.004+01:00

Leyendo un artículo del XLSemanal me topé con Miroslav Tichý, un artista checo cuya vida bien vale un guión en Hollywood. Aquí os dejo un enlace para que sepais algo de tan peculiar personaje.

Las modelos de Tichý

ATRACO EN CÁDIZ (arturo pérez reverte)

2009-03-01T02:00:00.004+01:00

Cádiz. Última hora de la tarde. Calle casi desierta, a excepción de David, hijo de mi amigo el artista gaditano, especialista en reconstrucción de uniformes históricos, Miguel Ángel Díaz Galeote. David, que tiene catorce años, acaba de salir del colegio y espera sentado en la parada el autobús que lo lleve a casa. Pasa algún coche de vez en cuando. Al rato, atento a la llegada del transporte, ve acercarse una bicicleta desde el extremo de la calle. Sin prestarle atención, sigue hojeando los apuntes que tiene sobre las rodillas, porque dentro de tres días hay examen y lo lleva crudo. Mientras tanto, despacio, la bici llega hasta él. David levanta la vista y comprueba que se ha detenido y que, apoyado en el manillar, lo observa un chico un par de años mayor que él. Uno de esos pishas gaditanos de toda la vida: moreno, escurrido de carnes, pantalones de chándal y camiseta del Cai. El recién llegado lo mira muy fijo. Tiene el aire clásico de los zagales duros de allí. Así que David, pese a ser un crío tranquilo, se mosquea un poco.
–Dame er dinero, quiyo –dice el de la bicicleta.

Los pocos coches que pasan no se percatan de la situación; y aunque así fuera, que se detuvieran es otra cosa. David, que no tiene un pelo de cobarde, tampoco lo tiene de chuleta, ni de tonto. Sabe que allí solo, frente a uno de dieciséis años, va listo. Indefenso total. Así que lo mira a los ojos, procurando no mostrar más preocupación que la justa.
–Sólo llevo un euro –responde–. Para el autobús.
Habla con la calma de quien dice la verdad. El otro lo mira de arriba abajo, despectivo, apoyado en el manillar. Por un momento, David piensa en el reloj que lleva en la muñeca, regalo de sus padres. Espero que no le dé por quitármelo, se dice. Pero al otro sólo le interesa el metálico.
–Vacíate los borsiyos.

Resignado a lo inevitable, David obedece. Deja los apuntes en el suelo y se levanta. Su único capital, el solitario y patético euro, reluce en la palma de su mano. Sin dejar la bici, el otro se apodera del botín. Luego se aleja pedaleando tranquilamente, haciendo eses por la calzada. David suspira, coge sus apuntes y echa a andar por la acera, en la misma dirección por la que se aleja el precoz chorizo que acaba de arrebatarle su capital. Media hora hasta casa, calcula. Algo menos si camina deprisa. A trechos se sorbe un poco la nariz. No está avergonzado –es un chaval sereno y sabe que la vida es así–, pero siente picado el orgullo. Si el otro hubiera tenido su edad, el euro habría tenido que quitárselo a golpes, si se atrevía. Pero las cosas son lo que son. Así que aprieta el paso, inquieto porque llegará tarde a cenar y su madre estará preocupada.
–¿Aónde vas, quiyo?

El joven atracador, que al volverse a mirar atrás lo ha visto caminar, acaba de describir una curva con la bicicleta y ahora pedalea a su altura, mirándolo con curiosidad. Sin aflojar el paso, ceñudo, David responde.
–¿Dónde voy a ir? A mi casa.
–¿Andando?
–Me has quitado el euro.

El otro se queda pensando. Luego le pregunta dónde vive, y David se lo dice. En la calle tal, número cual. Durante un trecho, el pisha sigue pedaleando a su lado, el aire reflexivo, mirándolo de reojo. De pronto frena.
–Sube, quiyo. Que te yevo.
–¿Qué?
–Que subas, oé.

Y entonces, David, con la naturalidad de sus benditos catorce años, se instala en el único asiento de la bici y se agarra a los hombros del choricillo, que, de pie sobre los pedales, sin sentarse, lo lleva tranquilamente por la avenida, durante diez o doce minutos, hasta la puerta misma de su casa.
–Gracias –dice al bajarse.
–De nada, quiyo.
Y el joven atracador se aleja muy digno, pedaleando. Dicho en una palabra: Cádiz.

ARTURO PÉREZ REVERTE

Hope There's Someone (Anthony & The Jhonsons)

2009-02-17T14:59:00.006+01:00

Un tarde mientras cocinaba y escuchaba de fondo la televisión que me había dejado encendida, pusieron un anuncio y escuché esta voz que me cautivó. Busqué en internet y di con el grupo...Anthony & The Jhonsons

El gudari de Alsasua

2009-02-14T17:46:00.002+01:00

Aquí dejo otro artículo de Arturo Pérez-Reverte, para mí sin desperdicio ninguno.

El gudari de Alsasua

Tengo delante un mural callejero en plan épico, al estilo de los del IRA: un aguerrido combatiente por la libertad y la independencia, remangado y viril, puño en alto y Kalashnikov en la otra mano, con las palabras Euskal herría dugu irabazteko –tenemos que ganar Euskalerría– pintadas al lado. Y qué bonito y alentador sería todo eso, me digo al echarle un vistazo, como ejemplo para jóvenes y demás, si la patria a la que se refiere el mural hubiera sido invadida por los ingleses en el siglo XII, y luego hubiese sufrido guerras de exterminio y represiones cruentas, con miles de deportados a las colonias –véanse las guías telefónicas de Estados Unidos y Australia–, y en 1916 hubiera vivido una insurrección general con combates callejeros y muchos fusilados, y luego independencia con amputación territorial, domingos sangrientos con soldados asesinando a manifestantes, y junto a las ratas pistoleras de coche bomba o tiro en la nuca y salir corriendo, que las hubo y no pocas, hubiese habido también, que nunca faltaron, cojones suficientes para asaltar a tiro limpio cuarteles y comisarías, jugándosela de verdad, mientras en las calles los niños se enfrentaban con piedras al Ejército británico. Etcétera.

Pero resulta que no. Que de Irlanda, nada. Que el mural al que me refiero está en una calle de Alsasua, Navarra, y que la patria a la que se refiere, integrada con el resto de los pueblos de España, partícipe y protagonista de su destino común desde los siglos XIII y XIV, goza hoy de un nivel de autonomía y autogobierno desconocido en ningún lugar de Europa, incluida la parte de Irlanda que aún es británica. O sea, que no es lo mismo; por mucho que se busquen paralelismos con lo que ni es ni nunca fue, y por mucho que ciertos cantamañanas que no tienen ni pajolera idea de las historias irlandesa y vasca sigan el juego idiota de la patria oprimida. Aquí, ahora, los oprimidos son otros. Por ejemplo, los dos pobres ecuatorianos de la T-4, oprimidos por toneladas de escombros.

Y ahora, la pregunta del millón de mortadelos: si faltan cojones y fundamento histórico, si los heroicos gudaris del mural de Alsasua no son, aquí y ahora –basta ver sus fotos y leer su correspondencia cuando los trincan–, sino doscientos tiñalpas incultos y descerebrados, sin otra ideología que la violencia irracional al servicio de quimeras difusas e imposibles, ¿cómo es posible que esos fulanos, sin otra inquietud intelectual que averiguar cuáles son los polos positivo y negativo de las pilas que harán estallar la bomba o el lado de la pistola por donde sale la bala, hayan conseguido que toda España esté pendiente de ellos, que la política nacional sea tan crispada y sucia que hasta los emigrantes terminen dividiéndose, y que, como en los viejos tiempos, periodistas de Telemadrid sean atacados por ultrafachas y lectores con El País bajo el brazo se vean perseguidos al grito de rojos e hijos de la gran puta?

En mi opinión –que comparto conmigo mismo–, tanto disparate prueba que ETA no es el problema. Que en realidad es sólo un pretexto para que nuestra ruindad cainita, nuestra miserable naturaleza, se manifieste de nuevo. Ni siquiera la perversa imbecilidad de los partidos políticos, incluida la permanente mala fe de los nacionalistas, justifica la situación. ETA y sus consecuencias son sólo un indicio más de nuestra incapacidad para obrar con rectitud. Síntomas de la sucia España de toda la vida, enferma de sí misma; la del rencor y la envidia cobarde; la del por qué él y yo no; la que desprecia cuanto ignora y odia cuanto envidia; la que retorna pidiendo cerillas y haces de leña, exigiendo cunetas y paredones donde ajustar cuentas; la que sólo se calma cuando le meten dinero en el bolsillo o ve pasar el cadáver del vecino de quien codicia la casa, el coche, la mujer, la hacienda. Al observar el comedero de cerdos en que, con la complicidad ciudadana, nuestra infame clase política ha convertido treinta años de democracia bien establecida, se comprenden muchos momentos terribles de nuestra historia. ETA es sólo una variante analfabeta, una degeneración psicópata más. Sin ETA, con Franco o sin él, con Felipe V o el archiduque Carlos, sin los Reyes Católicos o con la madre que los parió, seguiríamos siendo gentuza que si no extermina al adversario es porque no puede; porque ahora está mal visto y queda feo en el telediario. Pero si retrocediéramos en el tiempo y nos dieran un Máuser, un despacho de Gobernación, una toga de juez en juicio sumarísimo, llenaríamos de nuevo los cementerios.

El problema no es ETA. Ni siquiera nuestros miserables políticos lo son. El problema somos nosotros: la vieja, triste y ruin España.

Copenhague

2009-02-13T17:38:00.003+01:00

Hay canciones que tan sólo hace falta escucharlas una vez para saber que estan hechas para ti, ya sea por la voz del cantante, por el ritmo, o por definir alguna sensación que con las palabras nos costaría la misma vida. Esta es una de ellas.

PROHIBIDO SENTIR

2009-01-29T00:22:00.000+01:00

-¡Oh, figura femenina! ¡Cuán gloriosa eres!
Hidegarda de Bingen creía que la sangre que mancha es la sangre de la guerra, no la sangre de la menstruación, y abiertamente invitaba a celebrar la felicidad de haber nacido mujer.
Y en sus obras de medicina y ciencias naturales, únicas en la Europa de su tiempo, se había atrevido a reivindicar el placer femenino en términos insólitos para su tiempo y su iglesia. Con sabiduría sorprendente en una abadesa puritana, de muy estrictas costumbres, virgen entre las vírgenes, Hidegarda afirmó que el placer del amor que arde en la sangre es más sutil y profundo en la mujer que en el hombre:
-En la mujer, es comparable al sol y a su dulzura, que delicadamente calienta la tierra y la hace fértil.
Un siglo antes que Hidegarda, el célebre médico persa llamado Avicena había incluido en su "Canon" una descripción detallada del orgasmo femenino, a partir del momento en que los ojos de ella empiezan a enrojecer, su respiración se acelera y comienza a balbucear.
Como el placer era un asunto masculino, las traducciones europeas de la obra de Avicena suprimieron la página.

Eduardo Galeano Espejos, Una historia casi Universal. p.81

DURANTE TODA MI ADOLESCENCIA Y PARTE DE...

2009-01-28T23:58:00.008+01:00

Este grupo, su música, sus letras, marcó de una u otra manera aspectos de mi adolescencia.

Aqui dejo un enlace para quien quiera saber más de este grupo, y un tema más de su nuevo disco "La ley innata".
EXTREMODURO

2009-01-27T20:43:00.014+01:00

Pincha en la foto

CONTIGO

2009-01-25T01:42:00.008+01:00

Pocas canciones definen, para mi, el amor.

CONTIGO
Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.
Yo no quiero vecinas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardín;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas volvamos a empezar;
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.

Letra de Sabina, cantada por Niña Pastori

Permitidme tutearos, imbéciles ( ARTURO PEREZ REVERTE)

2009-01-24T23:48:00.008+01:00

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Francisco M. Ortega Palomares

2008-12-02T16:55:00.004+01:00

Este poema pertenece al poemario Cuenta atrás, publicado por Francisco M. Ortega Palomares

IDEARIO

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.
Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.
Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.
Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.
Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.
Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.
Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.
Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.
Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

AL RESPIRAR

2008-08-26T23:24:00.014+02:00

Te he dejado en el sillón las pinturas y una historia en blanco.
No hay principio ni final, sólo lo que quieras ir contando.
Y al respirar, intenta ser quien ponga el aire,
que al inhalar te traiga el mundo de esta parte.
Te he dejado en el sillón las pinturas y una historia en blanco.
Yo me marcho a otro lugar, puede que el viaje sea largo.
La burbuja en que crecí nos vendió comodidad
y un nudo entre las manos.
Yo escogí la ambigüedad, tú el fantasma y lo real,
todo en el mismo barco.
Y al respirar, propongo ser quien ponga el aire
que al inhalar me traiga el mundo de esta parte.
Y respirar tan fuerte que se rompa el aire,
aunque esta vez, si no respiro es por no ahogarme.
...intenta no respirar...intenta no respirar...
Y al respirar, propongo ser quien ponga el aire
que al inhalar me traiga el mundo de esta parte.
Y respirar tan fuerte que se rompa el aire,
aunque esta vez, quizá será mejor marcharse.

(Letra y música del grupo Vetusta Morla)

(Mercedes Vega) Mar de fondo

2008-05-22T19:03:00.006+02:00

Me compré una fabulosa y carísima casa con vistas al mar. Luego, entre mi casa y el mar, construyeron otra magnífica casa con vistas al mismo mar. Yo ya no veía los barquitos en el horizonte, pero podía intuir el romper de las olas sobre la playa. Después, entre las dos casas y el mar, hicieron otro edificio con vistas a nuestro mar. Entonces dejé de oír el rumor de las olas, pero aún me llegaba, cuando el viento de levante arreciaba tierra a dentro, la inconfundible brisa marina, esa brisa que trae retazos de caracolas, algas, aletas de sirenas…
Ahora, entre mi casa y el mar, hay toda una ciudad. Ya no llegan hasta mí ni brisas, ni peces ni olas, pero dicen, los que viven más cerca de la orilla, que el mar aún sigue allí.

El Imposible o inalcanzable nº 3. (César B.J.)

2008-03-30T23:44:00.007+02:00

" tengo la sensación que cuanto más sé, más feliz soy"

(Belly Ibañez) Te quiero más...

2008-02-03T18:21:00.003+01:00

Diego tiene ya más de setenta años y sigue paseando a diario con Milagros. Cuando Diego llega a la residencia de alzheimer coje la silla de ruedas donde está sentada su mujer y los dos pasean por el patio aprovechando los rayos del sol. Milagros ya no dice nada coherente, el raciocinio se lo arrebató hace tiempo la enfermedad, pero de vez en cuando ella fija la mirada en Diego y él aprovechando el gesto le pregunta; ¿Tú me quieres?, y ella ,sin vacilar, le responde...Te quiero más que a unos zapatos viejos.

El Imposible o inalcanzable nº 2. (César B.J.)

2007-11-23T00:03:00.005+01:00

Sonó el despertador, y estirándome sentado en el borde de la cama, sentí que mi cara esbozaba una flamante sonrisa.

2007-09-17T18:48:00.024+02:00

Pincha en la foto

(César Boillos) Despúes de la siesta

2007-09-16T17:18:00.004+02:00

Ella se despertó de la siesta y como si se tratase de una misión que debía realizar con urgencia se dirigió a la cocina, allí cogió una barra de pan, la hizo migas y desnuda tumbada en el sofá fue colocando una a una las miguitas encima de su cuerpo. Su marido al verla se acercó a ella y le preguntó asombrado--¿qué haces?. Ella con cara de desesperación dijo .-Intento no perderme.

Venga cuéntame.

2007-09-14T18:40:00.000+02:00

Mándame tus cábalas y/o vesanías (poesias, relatos, cuentos, impresiones, sentimientos, reflexiones, momentos, opiniones......) a cesarboillos@gmail.com, o a cesarboillos@hotmail.com

El Imposible o inalcanzable nº 1. (César B.J.)

2007-09-10T23:19:00.006+02:00

El otro día iba paseando por la calle y ví como dos mujeres mayores cuchicheaban sobre mí , cuando pasé a su lado pude oir que una le decía a la otra --¡Mira Encarni ese muchacho de ahí no sabe quién es Malena Gracia, ni tampoco Paquirrín!.

Matías. Cartas ("Un tranvía en SP" Unai Elorriaga)

2007-09-06T23:17:00.004+02:00

Es tiempo ya que sé que no voy a morir una mañana, que voy a morir bastante después de haber comido. Y sé casi seguro, además, que voy a ser el primero de nosotros en morir. Es por esto que os escribo unas instrucciones a vosotros, Lucas a ti, a Ángel, a Juan y a los demás, para cuando yo esté muerto y vosotros no. Para que sepáis, de primera mano, lo que tenéis que hacer.
Pasos que debéis seguir cuando os deis cuenta de que no respiro o de que respiro muy poco:

Comprobar si estoy realmente muerto: entraréis a mi habitación de uno en uno, cada cinco minutos, ya comprabaréis, nada más entrar, si estoy muerto de verdad. Sería conveniente, a la par de hermoso, que , una vez en la habitación, hicieseis un esfuerzo por quedaros dentro, porque en menos de hora y media nos íbamos a juntar allí más de quince personas, con un agobio en continuo ascenso, pero felices de estar juntos y felices de que nadie hubiera dicho no puedo ir, el trabajo, ya sabes.

Despues de esta comprobación, podrían pasar dos cosas:

a) Que no esté muerto: tendríais derecho a enfadaros entonces - no mucho, para no despertar sospechas en la familia-, por haber perdido más de una hora en balde. Me diréis alguna barbaridad al oído y os empezaréis a ir a casa o a ir a la calle.

b) Que esté muerto: en ese caso, pasaréis al punto dos, con ilusión.

2. Es casi seguro que si muero se celebre un funeral. Iréis a la iglesia en calzoncillos. Lo que sí me gustaría pediros es que llevaseis diferentes tipos de calzoncillos, aunque sólo sea para aportar colorido. Sería conveniente, sin embargo, que también os pusieseis una chaqueta. Y una bufanda, si es invierno o si os duele la garganta.

Al entrar en la iglesia podréis contemplar tres fenómenos: la sorpresa de mis hermanos, la rabia de mi padre y los suspiros de mis tías solteras.

Después de la misa jugaréis un partido de fútbol en la playa.

3. Compraréis una tortuga, vistosa y de ojos verdes. Os iréis turnando y la tendréis cada uno una semana en casa, y le daréis de comer, espinacas y vainas. Y me maldeciréis, sistemáticamente, cada vez que la tortuga deje huellas de color oscuro en vuestras alfombras. Pasados dos o tres años, podréis venderle la tortuga a algún conocido, en el caso de que no le hayáis cogido cariño para entonces. Y le pondréis de nombre Eulalia o Ambrosio.

El Lobo (Hermann Hesse 1903)

2007-09-06T22:59:00.003+02:00

Nunca en las montañas francesas había habido un invierno tan terriblemente largo y frío. Desde hacía semanas, el aire era claro y helado. De día, los grandes glaciares inclinados se extendían infinitos y de un blanco mate bajo el cielo de un color azul muy vivo; de noche, la luna, clara y pequeña, pasaba por encima de ellos; una luna gélida, de un brillo amarillento, cuya luz intensa adquiría tonos azules y broncos en la nieva, y parecía personificación misma de la helada. Los hombres evitaban todos los caminos, y especialmente las cumbres; ateridos y maldicientes, permanecían en las cabañas de sus aldeas, cuyas ventanas, enrojecidos, brillaban y se extinguían pronto, por la noche, de un modo turbio y humoso, junto a la luz azulada de la luna. Eran tiempos difíciles para los animales de la región. Los más pequeños perecían helados en gran cantidad; también los pájaros sucumbían a la helada, y los flacos cadáveres servían de botín a los azores y a los lobos. Pero también éstos pasaban tremendas penalidades a causa del frío y el hambre. Sólo unas pocas familias de lobos habitaban el lugar, y la necesidad los empujó a estrechar los vínculos. Se pasaron días andando solos. Aquí y allá, uno de ellos avanzaba por la nieve, flaco, hambriento y al acecho, silencioso y esquivo como un fantasma. Su delgada sombra se deslizaba junto a él por la nevada superficie. Tendía al viento, husmeando, su hocico puntiagudo, y dejaba oír de vez en cuando un aullido seco y atormentado. Pero por la noche se juntaban todos y rodeaban las aldeas con roncos aullidos. En ellas, el ganado y las aves de corral estaban a buen recaudo, y, tras los sólidos postigos, había carabinas apoyadas en la pared. Pocas veces obtenían un pequeño botín, por ejemplo, un perro, y habían sido ya abatidos dos miembros de la manada. El frío persistía. A menudo, los lobos yacían juntos, silenciosos y ensimismados, dándose calor unos a otros, y acechaban ansiosos el yermo sin vida, hasta que uno, atormentado por los crueles martirios del hambre, saltaba de pronto con tremendos aullidos. Los demás volvían entonces sus hocicos hacia él y estallaban todos juntos en un alarido terrible, amenazador y plañidero. Finalmente, la parte más pequeña de la manada se decidió a emigrar. De madrugada, abandonaron sus guaridas, se reunieron y, llenos de miedo y excitación, husmearon el aire helado. Luego partieron con un trote rápido y regular. Los que se quedaban los siguieron con unos ojos muy abiertos y vidriosos, trotaron tras ellos algunas decenas de pasos, se detuvieron indecisos y desconcertados, y regresaron lentamente a las guaridas vacías. Los emigrantes se separaron al llegar el mediodía. Tres de ellos se dirigieron al Este, hacia el Jura suizo, y los demás continuaron hacia el Sur. Los tres primeros eran unos animales hermosos y fuertes, pero terriblemente enflaquecidos. El vientre estrecho y de color claro era delgado como una correa; las costillas sobresalían de un modo lamentable; las fauces estaban secas, y los ojos, abiertos y desesperados. Los tres penetraron juntos en el Jura, y al segundo día cobraron un carnero; al tercer día, un perro y un potro; pero se vieron acosados furiosamente por todas partes por la población
campesina. En la comarca, abundante en pueblecitos y pequeñas ciudades, cundió el pánico ante aquellos intrusos inesperados. Los trineos del correo fueron armados, y nadie podía ir de un pueblo a otro sin fusil. En la región desconocida, después de un botín tan bueno, los tres animales se sentían a la vez cómodos y amedrentados; se volvieron más temerarios que nunca y penetraron en pleno día en el establo de una hacienda. Bramidos de vacas, de caballos y jadeos anhelantes llenaron el espacio cálido y angosto. Pero esta vez hubo gente que intervino. Se puso precio a los y esto redobló el valor de los campesinos. Dos de ellos sucumbieron; uno con el cuello atravesado por una bala de un fúsil; el otro, abatido a hachazos. El tercero escapó y corrió hasta caer medio muerto en la nieve. Era el más joven y hermoso de los lobos, una bestia orgullosa, de enorme fuerza y formas esbeltas. Permaneció largo tiempo jadeante en el suelo. Círculos de un rojo sangriento flotaban en remolino ante sus ojos, y de vez en cuando lanzaba un doloros gemido sibilante. Un hachazo le había alcanzado el lomo. Pero se recuperó y pudo volver a levantarse. Sólo entonces se dió cuenta de lo mucho que se había alejado. No se veían seres humanos ni edificios por parte alguna. Muy cerca se alzaba una gran montaña cubierta de nieve. Era el Chasseral. Decidió rodearla. Como le atormentaba la sed arrancó pequeños bocados de la dura costra helada de la nevada superficie. Al otro lado de la montaña se encontró en seguida con una aldea. Caía la noche Esperó en un espeso bosque de abetos. Después se deslizó con precaución alrededor de los vallados, siguiendo el olor a establos calientes. No había nadie en la calle. Con temor y codicia, anduvo parpadeando por entre las casas. Sonó un disparo. Levantaba la cabeza y tomaba impulso para echar a correr, cuando estalló un segundo disparo. Le había alcanzado. Su vientre blanquecino aparecía manchado de sangre en uno de los flancos, y la sangre caía en gruesas gotas persistentes. No obstante, consiguió escapar a grandes saltos y alcanzar el bosque del otro lado de la montaña. Allí esperó unos instantes al acecho y oyó voces levantó los ojos hacia la montaña. Era escarpada, boscosa y de difícil ascenso. Pero no había otra alternativa. Jadeante, abajo, una confusión de blasfemias, órdenes y luces de linternas se extendía a lo largo de la montaña. El lobo herido se enfilaba tembloroso a través del bosque de abetos en la penumbra, mientras la sangre parduzca iba goteando lentamente de su flanco. El frío había disminuido. Al Oeste, el cielo aparecía vaporoso y parecía anunciar una nevada. Al fin, el agotado animal llegó a la cumbre. Estaba sobre una gran extensión nevada, ligeramente inclinada, cerca del Mont Crosin, muy por encima de la aldea de la que había escapado. No tenía hambre, pero sentía un dolor persistente y apagado que le venía de la herida. Un ladrido ronco y enfermizo salía de su hocico colgante; el corazón le palpitaba de un modo pesado y doloroso, y sentía la mano de la muerte oprimiéndole como una carga indeciblemente díficil de soportar. Le atraía un abeto de ancho ramaje, separado de los demás. Allí se sentó y dirigió una mirada turbia a la terrible noche nevada. Pasó media hora. Entonces cayó sobre la nieve una luz de un rojo tenue, suave, extraña. El lobo se incorporó con un gemido y volvió la hermosa cabeza hacia la luz. Era la luna que, gigantesca y roja como la sangre, salía por el Sureste y se alzaba lentamente en el cielo turbio. Hacía muchas semanas que no había sido tan grande y roja. Los ojos del animal agonizante se clavaban tristemente en el opaco disco lunar, y nuevamente un débil aullido resonó con un estertor, sordo y doloroso, en la noche. Se aproximaron pasos y luces. Campesinos embutidos en gruesos capotes, cazadores y jóvenes con gorros de piel y pesadas polainas, venían pisando la nieve. Sonaron gritos de júbilo. Habían descubierto el lobo moribundo; dispararon contra él dos tiros, que no dieron en el blanco. Luego vieron que se estaba muriendo, y cayeron sobre él con palos y estacas. Pero él ya no sentía nada. Con los miembros destrozados, lo bajaron arrastrándole hasta St. Immer. Reían, se ufanaban, se prometían unos buenos vasos de aguardiente y café, cantaban, renegaban. Ninguno de ellos veía la belleza del bosque nevado, ni el brillo de las cumbres, ni la luna roja que flotaba sobre el Chasseral y cuya luz tenue se reflejaba en los cañones de sus fusiles, en los cristales de la nieve y en los ojos vidriosos del lobo abatido.

Poema de Bukowsky

2007-08-09T01:00:00.002+02:00

SÉ AMABLE

siempre nos piden

que entendamos el punto de vista

de los otros

sin importar si es

anticuado

necio

asqueroso.

a uno le piden

que entienda

amablemente

todos los errores de los otros

sus vidas desperdiciadas

sobre todo si son

de edad avanzada.

pero su edad es lo único

en lo que nos fijamos.

han envejecido mal

porque han

vivido sin enfoque,

se han negado

a ver.

¿ que no es culpa suya?

¿ culpa de quién?

¿ mía?

se me pide que oculte

mi opinión ante ellos

por miedo a su

miedo.

la edad no es un crimen

pero la vergüenza

de una vida

deliberadamente

desperdiciada

entre tantas

vidas

deliberadamente

desperdiciadas

sí lo es.

Poema de Bukowsky

Vesanias y Cábalas del Planeta César

MADE IN SPAIN

En el dique seco.

Material para Freud

Cuando todo se alinea.

Bruno en portada

Su nota

(sombra de Belly sobre trompetista en pared)

Todo ser humano en su alma tiene un sonido muy bajito, su nota. Es el sonido de su esencia, de su ser. Y si los actos de su vida no coinciden con esa nota, esa persona no puede ser feliz.

Nikita Mijalkov

Mis ojos

Torero portugués

Un señor de veintipico

Lili gana siempre.

COINCIDENCIAS

Cuando te veo, veo a Elvis

Guatemala

Basado en hechos reales

¿Se puede?

Este tema te lo dedico a tí.

El Demonio

¡¡Qué cosa!!

EGOISMO

Suicidio

Volando solo

EL imposible o inalcanzable nº 4.

La Pesadilla de Darwin.

Amor con hache.

Serían las seis y media de la tarde.

Enhorabuena Gervasio Sánchez

A nosotros no nos pasará.

AHORA ESTOY LEYENDO...

Leer Lolita en Teherán de Azar Nafisi:

...y que cada uno piense lo que quiera.

Don Quijote de la Mancha

TRES LIBROS ( julio 2009)

LEÓN EL AFRICANO , Amin Maalouf ( mayo 2009)

Miroslav Tichý

ATRACO EN CÁDIZ (arturo pérez reverte)

Hope There's Someone (Anthony & The Jhonsons)

El gudari de Alsasua

Copenhague

PROHIBIDO SENTIR

DURANTE TODA MI ADOLESCENCIA Y PARTE DE...

CONTIGO

Permitidme tutearos, imbéciles ( ARTURO PEREZ REVERTE)

Francisco M. Ortega Palomares

AL RESPIRAR

(Mercedes Vega) Mar de fondo

El Imposible o inalcanzable nº 3. (César B.J.)

(Belly Ibañez) Te quiero más...

El Imposible o inalcanzable nº 2. (César B.J.)

(César Boillos) Despúes de la siesta

Venga cuéntame.

El Imposible o inalcanzable nº 1. (César B.J.)

Matías. Cartas ("Un tranvía en SP" Unai Elorriaga)

El Lobo (Hermann Hesse 1903)

Poema de Bukowsky

Todo ser humano en su alma tiene un sonido muy bajito, su nota. Es el
sonido de su esencia, de su ser. Y si los actos de su vida no coinciden
con esa nota, esa persona no puede ser feliz.